Ich möchte einer von ihnen sein.
Mich zu ihnen setzen, mit ihnen trinken
und über irgendwas reden.
Ich wünschte, sie würden mir etwas Tabak anbieten,
ein Glas Wein,
oder einfach fragen: "Wie geht es dir heute?"
Ich würde antworten, und wir würden reden.
Und von Zeit zu Zeit
würde ich eine Skizze von einem machen, als Geschenk.
Sie würden sie vielleicht annehmen und aufbewahren.
Und dann würde mich eine Frau anlächeln und fragen:
"Hast du Hunger?
Möchtest du was essen?
Ein Stück Schinken, etwas Käse,
oder vielleicht etwas Obst?"
Sehen Sie mich an!
Bitte.
Was?
Haben Sie keine Angst!
Bewegen Sie sich nicht!
Ich bewege mich nicht. Was wollen Sie?
Bitte bewegen Sie sich nicht!
Warum?
Ich möchte eine Skizze von Ihnen machen.
Eine Skizze?
Eine Zeichnung.
Ich möchte eine Zeichnung von Ihnen machen.
Aber warum?
Ich will den Krempel hier weg haben, sofort!
Das sollte eine Gruppenausstellung mit anderen Künstlern werden.
Die sind alle von Ihnen!
Wo sind die anderen Künstler?
Niemand will das sehen.
Okay, einer ist gekommen, ein einziger.
Ich wollte Gäste anziehen, nicht Gäste vertreiben!
Ich will das raushaben, und zwar jetzt!
Aber die Ausstellung läuft noch zwei Wochen.
Sie ist heute zu Ende!
Es reicht!
Was gefällt Ihnen denn nicht? - Nichts gefällt mir.
Mir gefällt nichts davon!
Zuerst die Regeln unserer neuen Künstlergemeinschaft.
Hat sie einen Namen?
Nein, aber es gibt Dutzende Vorschläge. - Zum Beispiel?
"Der Bienenstock".
"Die Brache", "Die Schulschwänzer".
Ein paar wollten mit mir ausstellen. Sie haben mich hängen lassen.
Es gibt einen alten Bauernhof bei Senlis.
Oh nein, nicht dieser alte Schuppen!
Wir könnten ihn herrichten.
Nein, er hat recht, dort stinkt's! - Haben wir Alternativen?
Und wer zahlt die Miete?
Wir alle.
Wir haben doch letztes Mal über Miete und Ausgaben abgestimmt.
Wer ein Gemälde oder eine Skulptur verkauft,
gibt 20% an die Gemeinschaft ab.
Wenn nur zwei, drei was verkaufen, zahlen sie für die anderen.
Das ist die Idee.
Und wer berühmt wird, tritt aus. Sicher.
Nein, ich würde nie austreten. - Du wirst ja auch nie berühmt!
Und was ist mit essen? Wir müssen jemanden anstellen.
Da können wir sparen. - Und wie?
Die, die nichts verkaufen,
könnten zum Beispiel als Köche oder Gärtner arbeiten,
einen Tag die Woche.
Wir könnten Kartoffeln, Zwiebeln und so anbauen.
Und woraus ist dieses Steak?
Du willst also wieder eine Hierarchie aufbauen.
Die einen befehlen, die anderen gehorchen.
Aber nein...
Du kennst ihn, oder?
Ja, ich habe einige seiner Bilder in der Galerie.
Wir gründen eine Gemeinschaft.
Gauguin!
Verzeihung!
Ich ertrage die nicht länger.
Die nennen sich Künstler und sind wie Bürokraten.
Jeder ein kleiner Tyrann.
Ich bin übrigens Paul Gauguin. - Ich weiß.
Du bist Vincent. Theos Bruder. - Ja.
Ich hab deine Bilder im Café gesehen.
Wirklich? Da warst du wohl der Einzige.
Aber dann hat es sich ja gelohnt.
Ein paar waren gut,
aber der Ort ist ungeeignet und es waren zu viele.
Ich hatte eine Gruppenausstellung geplant,
von einer Gemeinschaft von Künstlern, wie eine Familie.
Als die anderen nicht mitmachten,
musste ich es alleine machen.
Ich hab alles aus meinem Atelier aufgehängt.
So sah es aus.
Diese Leute willst du nicht als Familie.
Wer braucht schon so eine Familie?
Familie kann man sich nicht aussuchen, Freunde schon.
Ich liebe meinen Bruder.
Du hast Glück. Aber wichtiger noch, er liebt dich.
Ich weiß, er ist sehr gut zu dir.
Ich will so weit weg wie möglich, ich fahr nach Madagaskar.
Madagaskar? Wie wäre es mit Japan?
Nein, Madagaskar.
Es ist eine Insel, eine große.
Zwischen Afrika und Indien.
Oder noch weiter, auf eine einsame Insel,
wo noch nie jemand von Malerei gehört hat,
von Paris oder Schulen.
Um eine neue Sichtweise, eine neue Art des Malens zu erfinden,
fernab von Systemen und Theorien. Echte Freiheit.
Ich möchte ruhig sein und mir Zeit lassen,
allein sein, den Rest der Welt vergessen und einfach...
... malen, das...
... hier.
Langsam.
Das, was zu mir kommt,
sonst nichts.
Das klingt gut.
Ich hasse den Nebel, ich bin das graue Licht leid.
Ich möchte ein neues Licht finden.
Für noch nie dagewesene Bilder.
Strahlende Bilder, gemalt im Sonnenlicht.
Geh in den Süden, Vincent.
Was lesen Sie heute?
Die Bibel?
Nein, Shakespeare.
Wie heißt der?
Shakespeare. William Shakespeare.
Ein englischer Schriftsteller.
Kennen Sie ihn?
Nein, er lebte vor langer Zeit.
Taugt er was? - Oh ja.
Worüber schreibt er?
Über alles. Über...
... Männer und Frauen, Götter und Könige,
über Liebe und Hass.
Und was lesen Sie gerade?
Es ist ein Theaterstück, es heißt Richard III.
Wer ist dieser Richard?
Ein König, ein König von England.
Ein guter König?
Nein, er war ein echter Mistkerl.
Hat er Leute umgebracht? - Oh ja, viele.
Sie sollten nicht über Mistkerle lesen.
Warum nicht?
Schreibt er wenigstens gut? - Ja, sehr gut.
Manche Sätze sind nicht ganz klar, aber...
Das gefällt mir.
Warum?
Weil ich das Geheimnisvolle mag,
und Shakespeare ist geheimnisvoller als jeder andere Autor.
Also,
wenn ich lese, möchte ich das Geschriebene verstehen.
Was für Bücher lesen Sie?
Hauptsächlich Romane.
Moderne Romane.
Und Kurzgeschichten in der Zeitung.
Traurige Geschichten.
Ich weiß nicht warum, aber ich mag traurige Geschichten.
Wenn ich mehr Zeit hätte, würde ich...
Warten Sie, ich bin gleich zurück.
Ich habe ein Buch für Sie. - Danke.
Es steht nichts drin. Es ist leer.
Vielleicht brauchen Sie ja das Papier.
Danke.
Verzeihung, was ich Sie fragen wollte...
Gibt es einen Platz, oder haben Sie eine Kammer,
einen Raum, in dem ich malen könnte? Es ist...
Es ist manchmal schwierig, bei diesem Wetter, dem Mistral.
Das gelbe Haus nebenan steht seit Monaten leer.
Vielleicht könnte er das benutzen? - Ja...
... vielleicht regeln wir das mit Ihrem Bruder?
Es ist etwas heruntergekommen, aber Gaby kann Ihnen aufräumen helfen.
Das wäre perfekt für mich.
Vielleicht kann ich...
... irgendwann...
... ein Bild...
... von Ihnen malen.
Von mir?
Ja.
Wenn Sie möchten, gerne.
Haben Sie das Geld für den Monat erhalten?
Sie schulden mir noch den letzten. - Wenn es kommt...
... bezahle ich Sie.
Ihr Bruder muss reich sein.
Na ja,
reich ist er nicht.
Er ist Händler. Er verkauft Gemälde.
Ihre Gemälde?
Noch nicht.
Sie sollten sich mal waschen.
Zumindest einmal die Woche.
Sehe ich dreckig aus? - Sie riechen abscheulich.
Sie sind nicht hässlich.
Etwas zurechtgemacht, wären Sie vielleicht gutaussehend.
Fänden Sie mich attraktiv, wenn ich sauber wäre?
Möglich.
Würden Sie bei mir bleiben, wenn ich Ihnen 50 Francs gebe?
Sie haben keine 50 Francs.
Wir sehen uns morgen, Vincent.
Warum malen Sie das?
Was? - Die Blumen. Warum malen Sie sie?
Finden Sie sie nicht schön? - Doch, die Blumen sind schön.
Schöner als Ihr Bild.
Finden Sie?
Oh ja.
Kann sein.
Aber die werden welken und vergehen.
Wie alle Blumen.
Ja, das weiß jeder.
Aber meine werden überdauern.
Sind Sie sicher?
Zumindest haben sie eine Chance.
Sie sollten mich malen.
Warum nicht?
Wenn Sie mich malen, bleibe ich vielleicht für immer jung.
Ich kann Sie sogar jünger machen.
Nein, das wäre nicht richtig.
Wenn ich flaches Land vor mir habe,
sehe ich nichts als die Ewigkeit.
Bin ich der Einzige, der sie sieht?
Unsere Existenz kann nicht grundlos sein.
Schau! Da, schau!
Was ist das?
Ein Maler.
Aber was macht er da? - Malen wahrscheinlich.
Können wir zu ihm gehen?
Oh, nein! - Doch!
Wir sind spät dran...
Nur ganz kurz!
Ein Maler!
Kommt zurück! Alle!
Sofort!
Was malen Sie da, Monsieur?
Das.
Die Wurzeln? - Ja.
Warum malen Sie Wurzeln? Finden Sie die schön?
Ja.
Malen Sie auch den Baum? - Nein.
Nur die Wurzeln?
Ja.
In der Schule sollen wir auch Blätter und Blumen malen...
Wir malen sie auch mit Farbe... Aber mit Stiften...
Einmal habe ich eine Schnecke gemalt, und sie sah aus wie eine Schnecke!
Sieht aus wie Schlangen...
Oder Aale. - Oder Würmer.
Große Würmer. Schau der da! - Nicht anfassen.
Heutzutage malen manche Maler sonderbare Sachen.
Früher wusste man, wie man malt, das ist vorbei.
Heute kann sich jeder Künstler nennen. "Ich mal Wurzeln!"
Haut ab!
Haut ab! Haut ab!
Gehen Sie! Lassen Sie mich in Ruhe!
Sie sind verrückt!
Lauft Kinder, lauft!
Haut ab!
Warte!
Lass mich los!
Lass meinen Jungen.
Ins Haus mit dir!
Theo.
Theo, komm her.
Sie haben mir alles erzählt.
Bitte...
... sag mir,
wie fühlst du dich?
Ich fühl mich so gut mit dir an meiner Seite.
So gut,
dass ich so sterben möchte.
Als wir klein waren, bin ich immer zu dir ins Bett gekrochen, weißt du noch?
Ja, stimmt,
wenn es kalt wurde.
Wie lange bleibst du?
Nur heute, tut mir leid.
Ich muss zurück nach Paris, ich habe so viel zu tun...
Sie haben mir gesagt...
... du seist im Krankenhaus, und ich habe den ersten Zug genommen.
Kannst du nicht länger bleiben?
Nein, leider nicht.
Es hat einen Tag und eine Nacht gedauert herzukommen.
Und ich bin jetzt verheiratet.
Das weiß ich doch.
Ich freue mich sehr für Jo und dich.
Vincent...
... warum bist du hier drin?
Ich habe keine Ahnung, Theo. Ich schwöre es.
Es muss einen Grund geben.
Von Zeit zu Zeit
habe ich das Gefühl, ich verliere den Verstand.
Ja, mein Verstand verlässt mich. Wirklich.
Was meinst du damit?
Sie sagen, dass ich auf der Straße schreie und heule.
Dass ich mein Gesicht schwarz anmale, um die Kinder zu erschrecken.
Aber...
... ich erinnere mich an nichts.
An nichts außer...
... die Dunkelheit und die Furcht, also...
... haben sie mich hierhergeschickt.
Zu den wirklich verrückten Leuten.
Trinkst du viel?
Ich muss dir was sagen,
aber sag es nicht den Ärzten.
Theo, manchmal habe ich Visionen.
Was siehst du?
Schwer zu sagen.
Geister?
Ich weiß es nicht.
Manchmal Blumen und...
... auch...
... Engel und Menschen.
Es ist verwirrend.
Manchmal reden sie mit mir.
Was sagen sie?
Ich verstehe sie nicht.
Es macht mir Angst.
Sie sind nicht immer nett.
Ich werde mit den Ärzten reden und sehen,
was man tun kann.
In dem Zustand,
weiß ich nicht, zu was ich fähig bin.
Vielleicht könnte ich töten
oder mich von der Klippe stürzen.
Lieber Paul,
ich weiß, dass du meinem Bruder Vincent schreibst,
und er freut sich sehr darauf, dich in Arles zu sehen.
Ich weiß, dass du es aus Geldmangel verschiebst.
Ich bin bereit, dir monatlich 250 Francs zu schicken,
im Austausch für eines deiner Gemälde nach deinem Ermessen.
Es täte Vincent sehr gut, dich baldmöglichst zu sehen.
Ein warmer Händedruck.
Hoffnungsvoll, Theo Van Gogh.
P.S.:
Ich freue mich auf deine Antwort und darauf, deine Arbeiten zu sehen.
Von allen Nöten, die die Menschheit peinigen,
macht mich keine wütender als der Mangel an Geld.
Aber nicht heute Abend.
Noch eine Runde, Madame.
Gaby.
An manchen Tagen fühle ich mich wie ein Bettler,
aber nicht heute.
Gut, dich zu sehen, Vincent, noch dazu in guter Gesellschaft.
Ich freue mich, dich zu sehen, Paul.
Aber eigentlich mag mich hier keiner, außer Madame und Monsieur Ginoux.
Manchmal...
spreche ich tagelang mit niemandem.
Auf diesen Moment habe ich gewartet.
Du konntest dich nicht entscheiden. Ich bin froh, dass du es getan hast.
Schickt dir dein Bruder noch Geld? - Ja, 250 Francs im Monat.
Das ist nicht viel.
Er tut, was er kann.
Habt ihr eine Verabredung getroffen? - Ja.
Er zahlt meine Ausgaben, ich schick ihm ein Bild pro Monat.
Bist du zufrieden?
Es ist in Ordnung.
Es ist annehmbar.
Sie haben so ein spannendes Gesicht,
vielleicht kommen sie rüber ins gelbe Haus
und stehen Modell für mich.
Vielleicht.
Das nehme ich jetzt mal als Ja.
Warum malst du immer nach der Natur?
Ich fühle mich verloren, wenn ich nichts zum Schauen habe.
Ich muss etwas sehen.
Es gibt so viel zu sehen.
Mit jedem Blick sehe ich etwas, was ich noch nie gesehen habe.
Ja, aber was du malst und was du tust, gehört dir.
Du musst nichts kopieren. - Ich kopiere nicht.
Ich weiß, aber warum malst du nicht aus dem Kopf?
Was dein Gehirn sieht?
Weil die Essenz der Natur Schönheit ist.
Was meinst du damit?
Wie, was meine ich damit? Was wolltest du in Madagaskar?
Fernab der Gesellschaft sein.
Das mag teilweise stimmen, aber du warst
auf der Suche nach Schönheit, und die Natur war ja da.
Und sie war anders als die, die du kanntest,
und das hat deine Bilder verändert.
Wenn ich die Natur betrachte,
sehe ich das klarer,
was uns alle verbindet.
Eine schwingende Energie, die mit der Stimme Gottes spricht.
Manchmal so intensiv, dass ich bewusstlos werde.
Jetzt komm schon. - Ich schwöre.
Nach einer Zeit
wache ich auf und weiß nicht, wer oder wo ich bin.
Ich brauche ein paar Minuten, um mich an meinen Namen zu erinnern.
Hör mal, Vincent, es kommt die Zeit, wo Maler
keine Modelle oder Natur mehr brauchen. Weißt du warum?
Denn Natur ist nur das, was wir wahrnehmen.
Ohne unsere Augen gibt es keine Natur.
Niemand sieht die Welt gleich.
Wir sitzen vor derselben Landschaft
und sehen nicht dieselben Berge oder Bäume.
Sag ich doch, die Bäume, die ich male, sind meine.
Selbst die Gesichter, die du malst, sind deine.
Und sie bleiben, dank dir.
Man wird sie kennen, weil du sie gemalt hast, auf deine Art,
nicht, weil sie so sind, wie sie sind. - Das ist gut.
Im Museum will man Gemälde sehen, nicht gemalte Menschen.
Die Leute mögen nicht immer, wie sie auf meinen Bildern aussehen.
Wir brauchen eine Revolution, verstehst du? Ja, das brauchen wir.
Wir, unsere Generation,
wir müssen eine neue Beziehung schaffen,
zwischen der Malerei und dem, was du Natur nennst.
Zwischen Bild und Realität.
Denn die gemalte Realität ist eine eigene Realität.
Da hast du recht.
Die Impressionisten sind am Ende, findest du nicht?
Ich... - Komm schon.
Sie malen ihre Babys im Garten. Weiter kommen sie nicht.
Seurat verwechselt Malen mit Wissenschaft.
Er verliert sich in optischen Experimenten.
Wir haben nichts mehr zu erwarten
von Renoir, Degas, Monet... Sie wiederholen sich.
Sie haben alles gegeben. - Das meinst du nicht ernst.
Du magst Degas.
Man muss dankbar sein für die Gemälde, die man mag.
Monet ist ziemlich gut. - Wir sind jetzt dran.
Wir haben eine Riesenverantwortung.
Ich finde Monet trotzdem gut.
Willst du nach Martinique?
Es tut gut, dich hier zu haben.
Die Hand bitte wieder so, wie sie war.
Danke. - Kann ich gehen? - Ja.
Du musst deine Bilder langsam planen.
Wozu die Eile?
Arbeite ruhig, langsam.
Du bist drinnen, nicht draußen im Wind und Getöse.
Bilder müssen mit einer klaren Geste entstehen.
Denk an die Oberfläche, auf die du malst, und den Farbauftrag.
Du veränderst es so schnell, du siehst nicht mal, was du gemacht hast.
Bilder müssen schnell gemalt werden.
Maler, die ich mir angesehen habe:
Frans Hals.
Goya.
Velázquez.
Veronese.
Delacroix.
Die Maler, die ich mag, malen alle schnell,
mit klarer Geste,
bei jedem Pinselstrich.
Du kennst das Wort "Geniestreich", das bedeutet es.
So malst du ja gar nicht.
Du malst schnell und übermalst.
Deine Oberfläche sieht aus wie aus Lehm.
Mehr Skulptur als Malerei.
So malst du ja gar nicht.
Du malst schnell und übermalst.
Deine Oberfläche sieht aus wie aus Lehm.
Mehr Skulptur als Malerei.
Ich sag dir, schau nach innen.
Immer sagst du: "Schau nach innen!" Das mache ich.
Du wiederholst dich.
Was denkst du, was ich tue?
Ich erfinde das Bild nicht.
Ich muss das Bild nicht erfinden.
Ich finde es fertig in der Natur. Ich muss es nur befreien.
Ich sag ja nur, denk als Erstes an die Oberfläche
und an den Farbauftrag.
Kontrolliere das, was du tust.
Arbeite vielleicht mehr drinnen.
Ich habe mein ganzes Leben allein in einem Zimmer verbracht.
Ich muss raus und arbeiten,
um mich zu vergessen.
Ich will außer Kontrolle sein. Ich brauche den fieberhaften Zustand.
Deshalb heißt es: der Akt des Malens.
Schon gut, beruhige dich.
Will ich aber nicht.
Je schneller ich male, desto besser fühle ich mich.
Ich kann nicht hierbleiben, Vincent.
Was sagst du?
Ich kann nicht in Arles bleiben.
Ich werde bald abreisen.
Was? - Ich habe Bilder verkauft.
Hat dein Bruder es erzählt? Ich muss zurück nach Paris.
Wo willst du hin?
Vincent!
Ich habe mein ganzes Leben allein in einem Zimmer verbracht.
Ich muss raus und arbeiten... - Was machst du?
... um mich zu vergessen.
Ich will außer Kontrolle sein. - Was?
Ich brauche den fieberhaften Zustand.
Deshalb heißt es: der Akt des Malens.
Schon gut, beruhige dich.
Will ich aber nicht.
Je schneller ich male, desto besser fühle ich mich.
Warum weinst du?
Was hab ich getan? Was hab ich falsch gemacht?
Nichts.
Du hast nichts mit der Entscheidung zu tun.
Vincent, wir können nicht zusammen leben.
Unser Temperament ist inkompatibel, das musst du zugeben.
Und du musst verstehen,
dass ich mir einen Ruf aufgebaut habe.
Ich kann nicht mehr in einer Provinzstadt leben.
Ich muss unter die Leute,
für den Moment.
Außerdem gefällt's mir hier nicht.
Umringt von dummen,
bösartigen, ignoranten Leuten.
Komm schon, was soll das Drama?
Bitte geh nicht!
Es ist großartig, dass du da bist.
Ich habe Bilder verkauft. Hat dein Bruder es erzählt?
Tu mir das nicht an! Ich flehe dich an!
Nein!
Nichts.
Du hast nichts mit der Entscheidung zu tun.
Wo willst du hin?
Vincent, wir können nicht zusammen leben.
Unser Temperament ist inkompatibel, das musst du zugeben.
Und du musst verstehen,
dass ich mir einen Ruf aufgebaut habe.
Ich kann nicht mehr in einer Provinzstadt leben.
Ich muss unter die Leute,
für den Moment.
Außerdem gefällt es mir hier nicht.
Umringt von dummen,
bösartigen, ignoranten Leuten.
Komm schon, was soll das Drama?
Was sagst du?
Ich kann nicht in Arles bleiben.
Es gibt eine komische Seite an mir.
Manchmal weiß ich nicht,
was ich getan oder gesagt habe.
Bei Gauguin, zum Beispiel,
kurz bevor er gefahren ist.
Wir hatten Streit.
Vielleicht habe ich ihn verletzt. Ich weiß nicht wie.
Aber ich weiß,
dass ich eine Rasierklinge nahm
und mir ein Ohr abschnitt, ja.
Ich schnitt mir ein Ohr ab. Blut überall.
Niemand sonst. Ich hab es getan.
Ich wollte es Gauguin geben,
mit meiner Entschuldigung.
Warum?
Weiß der Himmel.
Ich dachte, sie weiß, wo Paul ist,
also gab ich dem Mädchen an der Bar, Gaby, mein Ohr.
Sie hatte Angst, das ganze Blut... Sie dachte wohl, ich bring sie um.
Also hat sie die Polizei gerufen, und die brachte mich hierher.
Was hätten Sie getan als Polizist?
Sie können gehen. Alles in Ordnung.
Ich...
Es ist ein kleiner Ort, Vincent. Jeder beobachtet Sie, hier umso mehr.
Sie sind fremd hier.
Sie trinken zu viel. Viel zu viel.
Sie sind hysterisch, außer Kontrolle,
und ja, eines Abends haben Sie sich ein Ohr abgeschnitten.
Sagen Sie mir warum?
Mein Freund wollte mich verlassen.
Er war im Begriff abzufahren.
Sich ein Ohr abzuschneiden sollte ihn halten?
Das ergibt keinen Sinn.
War es ein Geschenk,
ein Opfer, oder was?
Was wollten Sie?
Ich weiß es nicht.
Darüber sprechen könnte helfen.
Erzählen Sie mir...
Ich habe so was noch nie gesehen.
Aber ich möchte helfen.
Da ist etwas in mir. Ich weiß nicht, was es ist.
Niemand sonst sieht es.
Es macht mir Angst davor, den Verstand zu verlieren.
Aber dann...
... sage ich mir:
Ich zeige das, was ich sehe,
meinen Mitmenschen, die es nicht sehen.
Es ist ein Privileg.
Ich kann ihnen Hoffnung und Trost schenken.
Sie verwirren die Menschen.
Sie verwirren sich selbst, mit Ihren Gemälden.
Ich bin meine Gemälde.
Was meinen Sie mit "Trost und Hoffnung"?
Vielleicht erwarten Sie zu viel.
Ich möchte meine Sicht teilen,
mit denen, die die Dinge anders sehen.
Ja, aber warum?
Weil meine Sicht der Wirklichkeit der Welt näher ist.
Ich kann Menschen das Gefühl vermitteln, wie es sich anfühlt, lebendig zu sein.
Glauben Sie, dass sie das nicht fühlen?
Ja, das glaube ich.
Und Ihre Gemälde können ihnen das geben?
Ja.
Ja, absolut.
Ja.
Gaby hat gesagt, Ihr Ohr wäre hier drin eingewickelt gewesen,
und dass sie es Paul geben sollte.
"Erinnere dich an mich", was bedeutet das?
Sie wollten zeigen, was er Ihnen bedeutet,
aber er erkannte es nicht.
Ich wollte nicht, dass er geht. Es...
... sollte ihn zurückholen.
Jesus sagt:
"So dich deine Hand ärgert, so haue sie ab."
Sie schnitten also Ihr Ohr ab, weil Pauls Worte Ihnen unerträglich waren?
Ich glaube, ich habe einen bedrohlichen Geist um mich.
Ein unsichtbares Wesen.
Ich fühle ihn, aber sehe ihn nicht.
Er spricht mit mir und droht mir.
Er ist darauf aus, mir ein Messer ins Herz zu rammen.
Ich habe ihn gesehen und wollte ihn rausschneiden.
Daher haben Sie sich das Ohr abgeschnitten.
Ihre Sicht der Welt ist ziemlich furchterregend.
Oder?
Ja.
Ich habe furchtbare Angst, dass er wiederkommt.
Verstehe.
Hören Sie.
Wir schicken Sie nach Saint-Rémy.
Wohin? - Saint-Rémy.
Ein sehr schöner Ort.
Der beste hier. Dort behandelt man Sie gut.
Ist es ein Gefängnis? - Nein, keineswegs.
Ein freiwilliger Zufluchtsort.
Es ist Ihre Wahl,
aber dort gelten deren Regeln und Methoden.
Sie könnten dort Frieden finden.
Wenn die Erregung abebbt, können Sie auch malen.
Ohne Malen kann ich nicht leben.
Das glaube ich Ihnen.
Werden...
... Sie mich dort besuchen?
Natürlich.
Mindestens einmal pro Woche.
Und Sie sind sicher, dass ich dort malen darf?
Ja.
Aber zuerst müssen Sie aufhören zu trinken und Medikamente nehmen.
Wie lang?
Das hängt von Ihnen ab.
Kann ich auf Sie zählen?
Warten Sie, ich habe Ihrem Bruder eine Zeichnung von Ihrer Tat versprochen.
Ich nehme den Verband ab. - Nein, das kann ich selbst.
Unter Himmeln, die manchmal blenden
wie geschliffene Saphire oder Türkise,
unter unaufhörlichem, eindrucksvollem Strahlen
jedes vorstellbaren Lichteffekts.
In flammender, brennender Atmosphäre
ist eine beunruhigend verstörende Darstellung sonderbarer Natur,
die völlig realistisch und doch fast übernatürlich ist.
Eine oft exzessive Natur, wo alles,
Lebewesen und Dinge, Schatten und Licht, Formen und Farben,
den Kopf hebt und mit rasendem Willen
sein eigenes essentielles Lied heult,
in der intensivsten, wildesten, schrillsten Klangfarbe.
Hier werden Materie und die gesamte Natur verzerrt.
Hier wird Form zu Alptraum, Farbe zu Flammen,
Licht zu Feuersbrunst,
das Leben zu glühendem Fieber.
Das ist es, was sich in die Netzhaut brennt,
beim ersten Blick auf Vincent Van Goghs intensives, fiebriges Werk.
Wie weit sind wir, oder auch nicht, von der großen Tradition der Kunst?
Nie gab es einen Maler, dessen Kunst die Sinne so direkt angesprochen hat,
mit seinem undefinierbaren Aroma, seiner Aufrichtigkeit zum Fleischlichen
und der Materialität seiner Farben.
Dieser robuste und wahre Künstler Vincent Van Gogh
ragt über die anderen hinaus.
Schütte Wasser auf ihn!
Bist du der Maler?
Ja.
Sind alle Maler verrückt?
Vielleicht nur die guten.
Ich weiß es nicht.
Ich bin in der Armee. War.
Ich war Soldat.
Sind alle Soldaten verrückt?
Nein, die Soldaten nicht,
aber die Offiziere.
Alle Offiziere sind geisteskrank.
Als ich Unteroffizier wurde,
fühlte ich mich anders.
Und als ich Sekretär des Generals wurde,
hatte ich alle Schlüssel. Siehst du sie?
Die Schlüssel...
Ja.
... zu den Akten aller Offiziere.
Und ich sag dir, sie sind alle verrückt.
Sie alle haben getötet, gefoltert,
verstümmelt, vergewaltigt.
Wo warst du stationiert?
An einem sehr fernen Ort.
Er heißt Tonkin.
Und vor Jahren, während des Krieges,
wurden dort viele, viele Tunnel gegraben.
Ich kannte ein Mädchen dort,
die in einem Tunnel geboren wurde.
Sie hat kein Tageslicht gesehen,
bis sie zwölf war.
Zwölf Jahre, einfach weg.
Kannst du dir vorstellen, Maler zu sein,
ohne Schnee zu sehen.
Ohne zu wissen, was es ist,
was es bedeutet?
Zwölf Jahre.
Halt die Klappe!
Was malst du?
Sonnenlicht.
Sehen Sie mich an!
Bitte.
Was? - Bewegen Sie sich nicht! Das ist alles.
Nicht bewegen. Bitte.
Tue ich nicht... Aber was wollen Sie?
Ich will eine Skizze von Ihnen machen.
Eine Skizze? - Ja.
Eine Zeichnung.
Ich möchte eine Zeichnung von Ihnen machen.
Warum?
Ich bezahle Sie.
Aber fürchten Sie sich nicht.
Legen Sie sich auf die Erde.
Hier, auf die Erde? - Ja, genau da.
Da. - Okay.
Da? - Ja.
Ich möchte Sie in dieser Position sehen,
den Kopf auf den Arm gestützt.
So?
So. -So.
Nein.
Nein...
Den Kopf...
Was machen Sie? - So.
So.
So! - Fassen Sie mich nicht an.
Ich kenn dich nicht! Das tut weh! Geh weg!
Lass mich! Ich will nicht.
"Mein lieber Vincent,
seit unserem Abschied habe ich Deine Arbeiten genau studiert.
Zuerst bei Deinem Bruder, dann bei der Independence-Ausstellung.
Vor allem an letzterem Ort
konnte man sie angemessen beurteilen.
Entweder dadurch, wie sie angeordnet waren
oder wegen der Arbeiten daneben.
Ich möchte Dir ein ehrliches Kompliment aussprechen.
Für viele Künstler warst Du der bemerkenswerteste der Ausstellung.
Von den Landschaftsmalern bist Du der einzige, der denkt.
Dein Bruder weiß es schon, ich möchte eines von Deinen Bildern
gegen eines von meinen tauschen.
Es fiel mir schwer zu schreiben, angesichts Deiner langanhaltenden Krise.
Bitte antworte erst, wenn Du Dich stark genug fühlst.
Hoffen wir, dass mit dem warmen Wetter auch Deine Gesundheit zurückkehrt.
"Der Winter ist immer gefährlich für Dich.
Herzlich und für immer, Dein Paul Gauguin."
Van Gogh!
Nicht hier, da!
Da, da!
Folgen Sie mir.
Hier ist er. - Danke.
Lassen Sie uns das ausziehen.
Danke.
Besser? - Ja.
Setzen Sie sich. Reden wir.
Bitte.
Sie wissen, weshalb Sie hier sind?
Um mit Ihnen zu sprechen?
Um zu genesen?
Oder weil ich die Anstalt verlassen habe?
Was ist auf dem Weg nach Arles passiert?
Ich weiß nicht mehr.
Sie sind aus der Anstalt weggelaufen.
Ich wollte rausgehen.
Die Bürger von Arles haben per Petition
gegen Ihre Rückkehr gestimmt.
Ja, ich weiß.
Haben Sie je ein Kind belästigt?
Nein, nie.
Sie haben sich ein Ohr abgeschnitten,
um es einer Prostituierten zu geben?
Ja, habe ich.
Aber Gaby ist keine Prostituierte.
Warum haben Sie das getan?
Ich...
... wollte, dass sie es einem Freund gibt.
Hat sie das?
Ich weiß es nicht.
Ein sonderbares Geschenk, oder?
Sind Sie manchmal wütend?
Ja.
Und was tun Sie dann?
Ich gehe raus
und betrachte einen Grashalm
oder den Zweig eines Feigenbaums,
um mich zu beruhigen.
Und das funktioniert?
Ja.
Ich spüre, Gott ist Natur,
und Natur ist Schönheit.
Ich habe Sie im Garten malen sehen.
Und Sie bezeichnen sich als Maler.
Ja, das bin ich.
Warum sagen Sie das?
Haben Sie eine Gabe zum Malen? - Ja.
Woher kommt diese Gabe?
Würden Sie sagen,
Gott hat Sie Ihnen gegeben? - Ja.
Es ist meine einzige Gabe.
Haben Sie das gemalt?
Ja, habe ich.
Und das nennen Sie Gemälde? - Ja, natürlich.
Sagen Sie,
warum halten Sie sich für einen Maler?
Weil ich male.
Ich liebe das Malen. Ich muss malen.
Ich war immer Maler. Das weiß ich.
Als Maler geboren?
Ja.
Woher wissen Sie das?
Weil ich nichts anderes kann.
Ich habe alles versucht.
Gott hat Ihnen also die Gabe gegeben, das zu malen?
Ja.
Aber sehen Sie nicht...
Schauen Sie mal ganz genau hin. Bitte.
Ich möchte Sie nicht verletzen,
aber sehen Sie nicht, dass es...
Wie soll ich sagen...
... verstörend ist.
Es ist hässlich.
Warum würde mir Gott die Gabe geben,
hässliche, verstörende Dinge zu malen?
Manchmal...
fühle ich mich so weit weg von allem.
Kauft jemand Ihre Bilder?
Nein.
Sie sind also arm?
Ja, ziemlich arm.
Wovon leben Sie?
Mein Bruder Theo
bezahlt meinen Aufenthalt.
Aber er ist selbst kein reicher Mann.
Hat Gott Ihnen also diese Gabe gegeben,
um Sie im Elend zu halten?
So habe ich das noch nie gesehen.
Wie sehen Sie es denn?
Manchmal denke ich...
Ja?
Vielleicht, vielleicht...
Bitte.
... hat er den falschen Moment gewählt.
Wie meinen Sie das?
Vielleicht bin ich ein Maler für die,
die noch nicht geboren sind.
Möglich.
Es heißt: "Das Leben ist zum Säen,
es ist noch nicht Erntezeit."
Ich male mit meinen Stärken
und meinen Fehlern.
Gott könnte sich also geirrt haben?
Ich sehe mich
als Verbannten,
einen Pilger auf dieser Erde.
Jesus sagt: "Wende dein Herz ab
vom Sichtbaren und wende dich
den unsichtbaren Dingen zu."
In der Tat. - Auch Jesus war...
... zu Lebzeiten völlig unbekannt.
Woher wissen Sie das?
Mein Vater war Pastor.
Ich war immer von Religion umgeben.
Wirklich? Pastor?
Ja, und bevor ich erkannte,
dass ich Maler war,
versuchte ich auch,
in den Dienst Gottes zu treten.
Ich habe also einiges gelernt.
Sie kennen die Evangelien?
Nicht nur die Evangelien.
Ich weiß, man entdeckte Jesus erst
30 oder 40 Jahre nach seinem Tod.
Zu Lebzeiten sprach niemand über ihn.
Kein einziger römischer Offizier schrieb
seiner Frau in Rom,
dass ein Mann namens Yeshua
in Jerusalem gekreuzigt wurde,
neben einigen Kriminellen. Kein Wort.
Ich muss entscheiden,
ob Sie entlassen werden können.
Das ist wie mit Jesus auf der Terrasse.
Welche Terrasse?
Wo er mit Pilatus spricht,
der ihn, wenn man den Schriften glaubt,
nicht kreuzigen lassen wollte.
Es war das Volk...
Ja, darüber können wir uns unterhalten,
aber nicht jetzt.
Pilatus wollte Jesus nicht kreuzigen,
aber alles, was Jesus sagte, belastete ihn.
Also...
... muss auch ich...
... vorsichtig sein, was ich Ihnen sage.
Das verstehe ich.
Hören Sie,
besuchen Sie mich gerne,
um Ihre Ansichten mit mir zu teilen.
Aber jetzt erwartet Sie Dr. Rey.
Er holt Sie ab.
Ich darf gehen?
Wir haben getan, was wir konnten.
Ich hoffe, ich bin bereit.
Das hoffe ich auch.
Bitte...
... geben Sie die Sachen Madame und Monsieur Ginoux zurück.
Sie waren echte Freunde. - Sicher.
Geben Sie ihnen das Buch mit Dank zurück.
Hallo. - Guten Tag.
Es ist wichtig, dass Madame Ginoux das erhält.
Vom Maler Vincent Van Gogh. Es tut ihm leid, dass es so spät kommt.
Ein Stapel Handtücher,
ein Kassenbuch,
zwei leere Olivenkisten.
Meine Arbeiten sind alle hier. Du hast nichts verkauft.
Noch nicht, aber Auriers Artikel war wirklich exzellent.
Der Artikel war absurd, ich verdiene nichts von dem, was er schreibt.
Doch, tust du.
Der Artikel wird helfen.
Ich denke...
... es kümmert mich nicht mehr,
was irgendjemand denkt.
Es kümmert mich, was du denkst, Theo.
Sag mir die Wahrheit.
Bin ich ein guter Maler?
Du bist kein guter Maler, du bist ein großartiger Maler.
Bist du sicher? - Natürlich. Warum sollte ich lügen?
Ich meine, du bist mein Bruder. Du bist mein Bruder.
Um mir einen Gefallen zu tun.
Das würde ich nicht. - Nein, so was würde Theo nie tun.
Die Leute sagen,
dass ich nicht zeichnen oder malen kann. Sie sagen, meine Gemälde wären
plump und hässlich.
Es kümmerte mich mal, was die Leute denken.
Aber nicht mehr.
Ich habe keine Wahl.
Wenn ich nicht malen könnte, würde ich jemanden umbringen.
Ich schicke dir Geld, weil ich dich für einen großen Maler halte.
Ich bin immerhin Geschäftsmann.
Du malst und überlässt uns den Rest.
Gauguin hat geschrieben. -Ich weiß.
Hast du ihn gesehen? - Nein.
Gauguin hat nicht nach mir gefragt?
Ist er hier? - Ich weiß es nicht.
Was ist mit Aurier oder Bernard?
Möchtest du sie treffen? Sie sind in der Stadt.
Ich will... irgendwohin. Raus aus Paris.
Ich halte es hier nicht aus.
Ich finde alles zu kompliziert.
Ich kann niemanden treffen.
Auriers Artikel hat es schlimmer gemacht.
Ich kenne da einen Ort. Unweit von Paris.
Ein Dorf mit einer Herberge, Auvers-sur-Oise.
Pissarro kennt einen Arzt dort, der deine Arbeit kennt und Kunst liebt.
Vielleicht kann er dir helfen.
Kann ich morgen hin? - Wir besuchen dich.
Ich kümmere mich darum.
Pissarro... - Ich muss weg, Theo.
Ich muss weg.
Ich kümmere mich darum.
Darf ich sprechen? - Ja, aber nicht zu viel bewegen.
Warum malen Sie?
Ich male...
damit ich aufhören kann zu denken.
Eine Art Meditation?
Wenn ich male, höre ich auf zu denken.
Worüber?
Ich höre auf zu denken
und fühle mich...
... als Teil...
... all dessen, was mich umgibt und was ich in mir trage.
Ich wollte...
... so sehr das teilen, was ich sehe.
Als Künstler...
Ja?
Ich dachte, Künstler...
... vermitteln ihre Sicht der Welt. Aber das denke ich nicht mehr.
Ich denke nur noch an meine Beziehung zur Ewigkeit.
Was ist Ewigkeit für Sie?
Das, was vor uns liegt.
Vielleicht sagen Sie, dass Ihr Geschenk an die Welt
Malerei ist.
Wenn nicht das, was kann ein Künstler dann?
Sind Sie glücklich, wenn Sie malen?
Meistens,
außer wenn ich versage.
Sie sehen manchmal sehr traurig aus.
Es liegen viel Zerstörung und Versagen an der Schwelle
zu einem erfolgreichen Bild.
Ich finde Freude im Leid.
Und Leid ist größer als Gelächter.
Wissen Sie,
ein Engel...
... ist nicht weit entfernt von den Traurigen.
Und Krankheit vermag manchmal zu heilen.
Das ist der Normalzustand,
aus dem Gemälde geboren werden.
Das empfinden Sie?
Manchmal möchte ich gar nicht gesund werden.
Dann brauchen Sie gar keinen Arzt. - Hören Sie auf zu lachen.
Hören Sie auf zu lächeln!
Bitte. - Entschuldigung.
Zurück in Ihre Pose.
Entschuldigen Sie. - Schon gut.
Man sagt, ich sei verrückt, aber...
... eine Prise Wahnsinn ist die beste Kunst.
Sie sind nicht verrückt.
Es ist gut, einen Arzt zum Freund zu haben.
Ich habe Schmerzen im Bauch.
Er war gekleidet wie Buffalo Bill.
Hey, Vincent!
Einer von beiden war netter.
Bitte!
Sagen Sie es nicht unseren Eltern.
Was ist passiert?
Was haben Sie getan?
Sie haben eine Schussverletzung im Bauch.
Ich weiß es nicht.
Haben Sie auf sich selbst geschossen?
Vielleicht.
Ich erinnere mich nicht.
Beschuldigen Sie niemanden.
Besitzen Sie eine Waffe?
Nein.
Noch nie.
Wie haben Sie es dann gemacht?
Ich weiß es nicht.
Sagen Sie...
... meinem Bruder, er soll kommen.
Er wird bald hier sein.
Oh Gott, wirst Du Deinen Sohn empfangen?
In meinem gelben Zimmer
ragen Sonnenblumen mit purpurnen Augen aus einem gelben Hintergrund.
Sie baden ihre Stiele in einem gelben Topf
auf einem gelben Tisch.
In einer Ecke des Gemäldes die Signatur des Malers:
Vincent.
Und die gelbe Sonne, die durch die gelben Vorhänge in mein Zimmer dringt,
taucht alle diese Blüten in Gold.
Und morgens wenn ich in meinem Bett erwache,
stelle ich mir vor, dass es wunderbar riecht.
Oh ja, er liebte das Gelb,
der gute Vincent,
der holländische Maler.
Das Glitzern der Sonne belebte seine Seele,
die den Nebel verabscheute und die Wärme brauchte.
Als wir zwei in Arles waren,
beide verrückt,
ständig im Krieg über die Schönheit der Farben,
denn ich liebte das Rot
und wollte das perfekte Zinnober finden.
Er zog den Pinsel, der am gelbsten war, über die Wand,
und plötzlich war sie lila.
Ich bin der Heilige Geist.
Mein Geist ist gesund.
Paul Gauguin, 1894.
Henrike Bauer BABELFISCH TRANSLATIONS